Paralelo 60º S

El impulso de un barco es adentrarse en el mar, como la mirada se adentra en un paisaje para alejarse de los ojos. Por el sur del mundo, hacia la Antártida, el día acechaba todas sus constelaciones detrás de una nube. Mis manos ateridas entre tus manos eran ya pedazos de hielos derretidos, una salpicadura de agua, desleídas en un cielo transparente “Los barcos son como la estabilidad del tiempo, pendulares” No es el barco, es el mar, el barco está quieto, en realidad. Actually en inglés es algo así como una manera cortés de decir “Te equivocas”. El viejo barco Ruso se escoraba en el universo de las olas, deslizándose sobre sus propios arrecifes artificiales, galerías de metal, abrasadas por el sollozo del agua que, violentamente, entra y sale. Se desprendían cielos, about the clouds, con ese gesto de algodón, guatas deslizándose cuidadosamente sobre la piel azul del mundo, allí, sonrojándose cuando a la luz roja del sol se le derramaba el mercurio, amarillo yodo, que parecía curarle los rasguños, con ese impulso del viento que no insistió jamás en el espacio. Y el cielo flotando con nenúfares estelares teñidos de blanco, pálidas acuarelas sobre un lienzo gigante. La Antártida es un jardín de sábanas blancas, a veces amontonadas, en cumbres desordenadas que el tiempo planchará. O no. El mundo pondría ser un vaso desbordado de hielo y agua, allí. Sólo eso. Luego tú, arrastrando los dedos sobre la cubierta del barco, sintiendo su tristeza de barniz y sal, tan al infinito de lo blanco. Porque todo era blanco excepto tu chaleco salvavidas. Parece que no sabíamos a dónde nos dirigíamos o que siempre estuviéramos en el mismo lugar. Intentamos, con una brújula sobrevivir a ese efecto visual. Pero fue inútil porque teníamos de referencia distintos puntos cardinales. ¿Sientes frío? Una alambrada de hielo, una gran ciudad de icebergs. Algo de eso. Fuimos una zodiac deslizándose suavemente sobre los bordes del agua por temor a despertar algún desprendimiento, la levedad de una mano aprensando al miedo, de un invierno que llegaba a finales de julio. Calles congeladas sobre un légamo de agua, chapoteando en el cielo, cajones de atardeceres que duran tantas horas, la dirección del planeta sellada por un pingüino. Eso era. Soles boreales pregonando colores que pasaban como caracoles lentos, recuperándonos la vida solamente con los ojos, como si a través de los párpados cerrados se pudieran atravesar todos los rincones del mundo.

[Quería hablarte de momentos, de que cada segundo cuenta un tipo de historia, que existen múltiples segundos que caen como gotas, que luego el frío –probablemente- las convierta en rocas de hielo. Y nada más. Quiero volver el próximo año, o cuando sea que salga ese barco. ¿Me avisarás?]

The Drop-Peter Gabriel