Ya no llueve en Malasaña [II]

No puedes saber cuál es la forma del frío. Ni atisbar su anatomía. No hay manos que nos moldeen la vista. Ni ojos que levanten las manos para darnos abrigo. El frío duele porque es blanco y eso blanco es el silencio que acaso valga la pena pintarlo, lentamente, a trazos de labios. Pero yo no le doy forma al frío, es el frío quien me forma a estalactitas del tiempo. Es cierto, sé de ti lo innecesario y una playa. Que a veces las gaviotas se ahogan en el mar que construiste en Atocha, el porche de la casa, los girasoles creciendo bajo los pies donde nos sentamos. Aunque no sean necesarios motivos para los abrazos, me quedo con todo lo innecesario. Ser la mentira que no te importa. Ser la metáfora, la forma que quieras darme, como te apetezca llamarme o conjugarme, todo ese frío que sientes, ese que soy cuando no te abrazo. O cuando dices que no lo hago, sin saber si lo hago. Dime de que nos sirven los abrazos, si no existe el frío dime de qué. Será que quizás precise el vacío como única forma de abrigo.

We Will Never Forget-Zbigniew Preisner