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Claro que no se puede dibujar el viento. Ni tú ni yo podemos. O con los dedos sobre la espalda intentarlo. Quiero decir que simplemente está ligado al humo, que tiene su mecanismo, como las notas de una pieza musical sonando dentro de un piano. Todas esas cosas inútiles que nos avasallan, que a veces se quedan con terquedad deformada dentro de nuestros estados de ánimo, latidos obtusos, con pretensión de transformarnos en alas de gaviota. Pero en realidad sabemos que no hay nada. Que no hay cielo para ser volado. Que sólo existe una especie de canibalismo entre tú y yo. Que queremos mordernos como si fuéramos de agua, entiendes el agua y me entiendes a mí. Entonces nos ponemos a remar clavando el remo en la tierra, agujereando la tierra, para masticarnos el barro como trasvasando palabras. Así podríamos ser cualquier cosa. Podríamos ser todos los perros que se mean en las farolas. El yunque, el fuego y los tres rayos. La belleza. Lo inventado. Pero ni aún así nos servirían la saliva ni los labios. Supongo que presumo de la intangible existencia de las nubes. Son los equivocados vértices del mundo. Eso ya lo sabes. No sé qué pedazos quieres proteger. No sé qué pedazos. Nadie se atreve a decirme ya lo que tengo que hacer con ellos; recogerlos o tirarlos, esto y lo otro, una vez se han separado las fibras en una camisa, ya nada se puede hacer, eso me dicen todas las diminutas costuras de la piel. Pirámides de escombros. O los repetidos giros de una noria. No habrá casa ni historia porque, en realidad –tú lo has dicho-, yo nunca seré tuya, desmesuradamente tuya, sin márgenes ni retórica. Ahí soy más artificial si cabe porque no existo. Porque tú no me ocurres al separarnos de la mentira. Y esa mentira se llama palabras. Ponerle el nombre a las cosas es perder ya su concepto, delimitarlo. Es como eso que dicen: ningún conocimiento es la copia de lo real, porque incluye, un proceso de asimilación a estructuras anteriores, es decir; tendemos a contextualizarnos en base a una experiencia. Ya ves, somos inexpertos de nosotros mismos porque no existe un tú y yo, sólo dos nombres inconclusos. Nos esforzamos por ser algo. Es como si estuviésemos firmando un protocolo de conductas, como en aquel libro.
Escriba usted aquí:
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.............................................o súbase en la barca y reme, reme, reme ,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
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,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,hasta desaparecer y chocar, inexorablemente, contra las rocas. Esas que somos tú y yo cada vez que nos hablamos.

[Por la casualidad]

Thomas Feiner & Anywhen-Yonderhead