Ella no entiende las frases, y pronuncia la palabra paranoia
como si supiera de todo ese vacío que hay en mis pies. No comprende el
silencio, ni que le diga Hola a destiempo, después de haber hablado durante
horas. Empiezan a molestarme todos sus ruidos de gata o leona, todas la cosas
que no sabe; carece de esos espacios que existen entre las letras, de amar la
casa cuando duerme, de mis imperfecciones y los defectos, de que si me
emborracho es porque me gusta escurrirme como el agua se escurre en una cesta,
que si vomito siempre son palabras encorvadas –ninguna para ella-, que un
comienzo, por defecto, ya empieza a ser una pérdida, y sobre todas las cosas, carece
de ti. Pero qué más dará eso, si sólo me quiere para follar, y, por qué no?
………..
Soy esa silueta sentada en la mesa grande del comedor
-1.68x90-, el cuero negro de la silla sigue haciendo ese sonido al pegarse a
nuestra piel como si le diéramos ventaja para quedarse con ella cuando nos levantamos para
despedirnos. Las cosas a veces quedan así; aferradas a otras que le son ajenas,
por el esfuerzo o la costumbre, como las tazas sobre una mesa o las colillas
mojadas en los ceniceros. Puedo ver el
desorden desde aquí, sabiendo que habrá alguien lleno de sables en la boca que
llegará con su mano, de rumor a bares y bandejas cansadas, a recoger cualquier
cosa. Ay, ese pequeño abandono de las
cosas, cuando el día se está cerrando con el candado del tiempo y el mundo empieza a encenderse dentro de los
sueños, mientras las luces se apagan
lentamente chocando en las ventanas. Tú te has quedado aferrado a mi por
costumbre como caminar sola y descalza por la terraza a altas horas de la
noche, y que alguna cucaracha se pare
sobre mi pie izquierdo, sólo para mirarme desde tan arriba y ver mi desorden.
……….
Hay una mota de polvo en el objetivo de mi cámara, hay una
mota de polvo en el cristal de mis gafas, hay una mota de polvo dentro de mi
ojo, hay una mota de polvo en mi hipocampo, hay una mota de polvo que alguien
pretende soplarme a kilómetros de distancia.
……..
Nota al pie:
Querido pie, pareces un inútil artefacto de metal que cruje
con cinco dedos. Levántame de una vez.
4 comentarios:
Queridísima Srita. Eme y/o Paciente:
Me parece muy chistoso que hable de las colillas de cigarros, y de su humedad, cuando usted nunca en su vida a probado un cigarro. Ya ve, vine a visitarla. Vine porque buscaba algo, específicamente, la frase de Umbral, que es tan inherente a cualquier cosa suya.
Me ha gustado leerle, y me da pena ciertamente que le suceda como a mí, que nadie jamás comenta. Bueno, lo mío es de siempre. Lo de usted es ausencia. Le cuento que hoy compré varios libros y cosas bonitas, y estoy haciendo tarea (supuestamente), y debo mandar mi colaboración a la revista que no hice aunque era lunes. Tengo una novela que leer -y terminar- mañana. Más escritos. Más. Que si con una pintura o una melodía. El taller dura tan poco que tengo que buscarme algo más.
Me parece que uno se aferra a esas manchas en la pared, me parece que a veces buscamos limpiarlas, pero al final las echamos de menos. A lo mejor por eso luego ponemos cuadros o vasijas en estanterías ridículas en un cuarto a lo Standhal, no sé, para creernos cualquier cosa. Como que pertenecemos a cierto lugar, a un tiempo. hasta a alguien. Tenemos esas costumbres. Necesarias.
Waltz.
P.D. Esa imagen de la piel que se pega a un mueble de cuero fue impresionante.
Si hubiera vacío en tus pies volverías al fondo (un retorno entre dócil y maleable que refleja -al fin- el mismo todo).
Me quedo con tu lóbulo (cuál era, a sí, el derecho) mientras buscaba un tajo frente al océano: compresión de dudas, duda en barranco, duda en abismo, duda entre páramos.
Duda en fin.... el que ignoramos.
Esa imperfección es un paso hacia el cielo....
nada es eterno
si no creemos en algo...
Aunque las cosas perduren después de nosotros.
Si estamos aquí
Será que alguien nos ha traído...
por alguna razón que desconocemos
Una vez en el lugar
una vez en la tierra
la eternidad parece no tener igual sentido
¿Serán las palabras eternas también?
o habrá un vació es su significado
debajo de los pies que pisan la Tierra.
es para encerrase voluntariamente
en el pasillo de la 8º
7
Por qué ya no veo tu blog?
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