tag:blogger.com,1999:blog-11846940364300423252024-03-13T04:45:34.909+00:00El pasillo de la octavaLa paciente nº 24http://www.blogger.com/profile/16709909946628768971noreply@blogger.comBlogger129125tag:blogger.com,1999:blog-1184694036430042325.post-56879678548276780232015-05-13T13:12:00.002+01:002015-05-13T13:16:55.674+01:00De cafés, canciones y simbiosis<div class="MsoNormal">
<div class="MsoNormal">
………………<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Qué difícil no entrar en habitaciones con humo, donde
regalan semillas que hacen crecer corazones para quien no sabe usarlos.<br />
<br />
Qué difícil crear coreografías con los dedos sobre una pantalla, para
convencerte y que me prestes tu corazón a cambio de nada.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Me lo pones tan difícil que por mucho que lo busque no
encuentro el sitio exacto para abrirme un hueco y entrar dentro de tus manos.
Entrar dentro de tus manos.<br />
<br />
Qué difícil no caer entre las líneas de tus palabras, balancearse como lo hace
una nota dentro de un pentagrama.<br />
<br />
Qué difícil soñar con un reino que sólo existe en tu mirada, donde todo se
convierte en una diminuta batalla.<br />
<br />
Y qué difícil se me hace, no llevarte la contraria.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
………………..<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Estoy aquí, callada, como si guardara algún secreto, con tu
ausencia dibujada y el tic tac del tiempo.<br />
Tengo miedo de que no recuerdes mi nombre, que no reconozcas mi cara, que
olvides darme el abrazo que te pido cada mañana.<br />
Aquí, intentando coser los hilos que se enredan en tu mente, torpe, perdida de
ti y de mi, en laberintos de espejos que sólo se rompen. Me tiemblan las manos al ponerte el abrigo, no
salgas a la calle, hace frío, ¿y si hoy llueve y el agua se escurre contigo?<br />
Si algún día te fueras del todo y se borrara tu sombra de la cocina, el olor a hierbabuena
y a vainilla. Si el mundo se te apagara de repente, yo cerraría los ojos, como
única forma de volver a verte.<o:p></o:p><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
………………<o:p></o:p><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Pez violeta en una
tarde de domingo.<br />
Hundir la cara en el mira fondos, esa tele de cristal que permanece siempre
encendida; y yo, esperando que a las algas las devore un tiburón, o dos.<br />
Y así, remar entre espumas con un espejo de plata que refleja un sol pequeño
bajo el agua.<br />
Y después, agarrar fuerte el motor, cruzar el océano, autopista de sal que
divide el cielo a la mitad , en dos. Tú y yo rayos partiendo el viento,
acuarelas en los ojos, barcos de vapor, pulpos y dioses, tesoros desnudos bajo
las piedras, hogueras de récord azul, el mundo floraba en tu barco. Tu
boina, Tú y yo.<br />
Y la casa detrás, con sus sabanas tendidas al viento, parece decirnos adiós.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
……………..<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Primavera rota dentro de un vaso vacío<br />
Tu ya sabes que no encuentro la manera de atar la soledad fuera de mis ojos, de
volver nuevamente al calor que da una boca. Tal vez sería mejor soñar con lo
que quiero, los sueños nunca pueden romper un corazón.<br />
De todas maneras quisiera quedarme así<br />
De todas las formas muy quieta, tan cerca de ti.<br />
Afuera los murmullos acaban con la luz<br />
Y yo no encuentro la manera de dejar que el tiempo pase, de apurar una sonrisa
que se despoje de mi.<br />
No sé cómo salir de este desierto si no hay un oasis que beber si no
existen las señales, si no hay nadie a donde ir. Yo no sé abrir esa puerta, no
sé incendiarme los brazos, no sé llenarme de alguien, no sé vaciarme o quedarme
sin.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
……………..<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
A veces parece que el tiempo te come las uñas<br />
A veces pretendo momentos que no están aquí<br />
Si sueño contigo parece que vuelves a mi.<br />
Si vuelvo contigo pretendo que salgas de mi.<br />
Son esos momentos en los que todos los lugares tienen tu nombre<br />
Son esos lugares en los que gritaba tu nombre a momentos.<br />
<br />
Ahora creo que estamos a dos grados bajo cero, después bajo cerco me
llevas al infierno el corazón<br />
Mientras tanto busco el ángulo concreto que me ayude a alcanzar el horizonte de
tu boca.<br />
<br />
No me digas que contigo no pierdo el equilibrio<br />
No me digas con quien lo persiste tú ayer<br />
Si sabes que mañana te enredaras en mi cuerda<br />
Si subiste a una cuerda que nunca ha tenido red<br />
Aunque despacio te he construido una tela de araña<br />
Aunque me arañen tus dedos y despacio me atrapes tú a mi<br />
<br />
Tú a mi...<br />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br />
<!--[endif]--><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
</div>
<div style="text-align: right;">
La paciente nº24 ©</div>
<br />
<br />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br />
<!--[endif]--><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #222222; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><span style="background: white;">
<!--[endif]--><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #222222; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">
<br style="-webkit-text-stroke-width: 0px; orphans: auto; text-align: start; widows: 1; word-spacing: 0px;" />
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La paciente nº 24http://www.blogger.com/profile/16709909946628768971noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1184694036430042325.post-87834958011773547822014-09-09T19:05:00.001+01:002014-09-10T12:58:29.211+01:00[Planes]<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEMZpmID4dGmtimvuL6iuF-rCm2Zc3ZJdU2Rgx5_FzenDvHFf43DJY8j7WUpJhiKWslxc_zQEOSIpPB4PumaDwwP4g6FQ3cjcZ0OaYfg84yoUNn-L5S5hFpow_L9tLE00EO9JknwnL1l4/s1600/IMG_4234.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEMZpmID4dGmtimvuL6iuF-rCm2Zc3ZJdU2Rgx5_FzenDvHFf43DJY8j7WUpJhiKWslxc_zQEOSIpPB4PumaDwwP4g6FQ3cjcZ0OaYfg84yoUNn-L5S5hFpow_L9tLE00EO9JknwnL1l4/s1600/IMG_4234.JPG" height="213" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;">Foto de Hatepuzzles</td></tr>
</tbody></table>
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br /></span>
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Tengo un plan y es este; no llegar a conocerte.</span></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Así que tendría que despedirme por segunda vez de ti, un dos por cero. </span></span></div>
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">
</span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Debería ser ahora que la noche es perfecta para que parpadees cada 7 segundos, es el tiempo exacto que tardan en secarse tus ojos. No me preguntes como lo sé. Cronométralo si quieres. Te hablaría despacio, a una palabra cada cinco décimas de segundo, La voz se iría rompiendo con la fragilidad de una tela de araña, apretaría la mandíbula como si se pudiera atrapar todo el movimiento del universo entre los dientes. Su gravitación. Es tan fácil así. No habría nada que sumar o que restar.</span></div>
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">No te escucharía decir que ya no habrá más sábados si no hay dos tazas de café abandonadas en la cocina, que seguro yo olvidaría fregar la noche anterior, ni enumerarías cada uno de mis defectos, 1,2,3..., no dirías "No encontraré a nadie como tú". Te digo que todo será más fácil así.</span></span></div>
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">
</span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br /></span></div>
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">
</span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Sólo pronunciaría los verbos que hablaran de la distancia; segmentos numéricos; 4220Km, como si realmente fuera importante que estemos cerca o lejos, como si de verdad no existiera el transporte público, sólo el cielo, estas ganas de volar y que me crecieran las alas de tanto deseo. </span></span></div>
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">
</span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br /></span>
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Pero no. Será sólo</span><span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"> otro adiós; o marcar con una tiza el final de un cero.</span></div>
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">
</span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br /></span></span></div>
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">
</span>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Lo haré así; cerraré todos los círculos para que te marches. Romperás todas las geometrías cuando te hayas ido. Y después, el mundo se quedará -matemáticamente-, incompleto.</span></div>
La paciente nº 24http://www.blogger.com/profile/16709909946628768971noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-1184694036430042325.post-15321309311549995262014-08-06T19:13:00.001+01:002014-08-06T19:58:24.992+01:00<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ella no entiende las frases, y pronuncia la palabra paranoia
como si supiera de todo ese vacío que hay en mis pies. No comprende el
silencio, ni que le diga Hola a destiempo, después de haber hablado durante
horas. Empiezan a molestarme todos sus ruidos de gata o leona, todas la cosas
que no sabe; carece de esos espacios que existen entre las letras, de amar la
casa cuando duerme, de mis imperfecciones y los defectos, de que si me
emborracho es porque me gusta escurrirme como el agua se escurre en una cesta,
que si vomito siempre son palabras encorvadas –ninguna para ella-, que un
comienzo, por defecto, ya empieza a ser una pérdida, y sobre todas las cosas, carece
de ti. Pero qué más dará eso, si sólo me quiere para follar, y, por qué no?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
………..<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p><br /></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Soy esa silueta sentada en la mesa grande del comedor
-1.68x90-, el cuero negro de la silla sigue haciendo ese sonido al pegarse a
nuestra piel como si le diéramos ventaja para quedarse con ella cuando nos levantamos para
despedirnos. Las cosas a veces quedan así; aferradas a otras que le son ajenas,
por el esfuerzo o la costumbre, como las tazas sobre una mesa o las colillas
mojadas en los ceniceros. Puedo ver el
desorden desde aquí, sabiendo que habrá alguien lleno de sables en la boca que
llegará con su mano, de rumor a bares y bandejas cansadas, a recoger cualquier
cosa. Ay, ese pequeño abandono de las
cosas, cuando el día se está cerrando con el candado del tiempo y el mundo empieza a encenderse dentro de los
sueños, mientras las luces se apagan
lentamente chocando en las ventanas. Tú te has quedado aferrado a mi por
costumbre como caminar sola y descalza por la terraza a altas horas de la
noche, y que alguna cucaracha se pare
sobre mi pie izquierdo, sólo para mirarme desde tan arriba y ver mi desorden.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
……….<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p><br /></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Hay una mota de polvo en el objetivo de mi cámara, hay una
mota de polvo en el cristal de mis gafas, hay una mota de polvo dentro de mi
ojo, hay una mota de polvo en mi hipocampo, hay una mota de polvo que alguien
pretende soplarme a kilómetros de distancia.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p><br /></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
……..<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Nota al pie:<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Querido pie, pareces un inútil artefacto de metal que cruje
con cinco dedos. Levántame de una vez.<o:p></o:p></div>
La paciente nº 24http://www.blogger.com/profile/16709909946628768971noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1184694036430042325.post-28980947225587775222014-05-08T13:13:00.006+01:002014-05-08T13:13:54.837+01:00Habla, dime.<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Inflamo la mirada por si pudiera verte pero no basta rajar un trozo del corazón para que entres a infectarme la sangre. Ya no quiero solamente tu mirada, no quiero el tiempo que ondea con furia reteniendo ese vacío, ya no quiero esa torpeza del aire sin palabras donde nada sucede donde todo se calla. Te estoy diciendo tantas cosas dentro de esta absurda sordera. En medio de la quietud de todas las ignorantes avenidas que existen allá afuera. Todas las palabras -que no dices- se marcan en mi cuerpo como señales de chutes de heroína. Yonki adicta a tu silencio. Estoy enferma, no lo ves? Te estoy enferma. Ya no. Lleno mi cuarto de ti y me hago sangre con las uñas para comprobar que aún sigo con vida. Estas dentro de mis manos, te arrugo como a un papel, le doy la forma de tu sexo y me lo llevo a la boca -hay un líquido que me está rebanando por dentro-, luego bajo con los dedos hasta el infierno que no habitas, me quedo en ese abismo para arrancarte la cabeza, para borrar esa imagen terca y bastarda que te pertenece.Te aniquilo. Soy cobarde como las palabras de un muerto. Quiero ya tu boca y los brazos. Quiero los días extraños entre tus piernas intoxicadas de humedad. Quiero la luz primitiva en los ojos que avisan, el asesinato de tus labios con la navaja de los míos , el grito, el miedo, la carne dilatada en agónicos roces y una sombra sobre mi cuerpo que, en algún momento, se vuelva contra mi.</span></div>
La paciente nº 24http://www.blogger.com/profile/16709909946628768971noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1184694036430042325.post-18123782831501376252014-03-24T18:47:00.000+00:002014-03-24T19:03:42.587+00:00Just In Time<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/RhqOHFUYtzI?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<br />
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;">
<span lang="EN-US"><span style="font-size: x-small;">“Before you came my time was running low”<o:p></o:p></span></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;">
<i><span lang="EN-US"><span style="font-size: x-small;">Just In Time</span></span></i><span lang="EN-US"><span style="font-size: x-small;">. Nina Simone.</span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La noche siempre ahoga las sombras, suele pasar; pero aún así
estás en los sonidos que se desprenden de esa pequeña muerte cotidiana. Ya ves
en lo que me fijo. No soy de esas mujeres que sólo saben reírse por todo, esas
que llegas a admirar tanto, están todas ahí fuera, al alcance de tu mano, yo sólo
soy una mujer vulgar que baila <i>Just in
time</i> desnuda frente a la ventana -en
un edificio de cuatro plantas-, por si tú fueras el aire y yo pudiera
respirarte con las manos, todo se solucionaría así de fácil. Hada siempre me lo
dice: La vida debe ser más sencilla que esto.
Verás, aquí ya no hay botellas de vodka vacías, ni maría a 50€ la bolsa, siempre
tiendo a dejar las cosas cuando las cosas ya me han abandonado, es una
infatigable manía que tengo, también se han muerto tus peces tropicales, flotan
boca arriba en la pecera, con ojos de
tortuga que miran al cielo blanco que es el techo; no les di de comer, no me di de comer en la misma medida, ellos
sólo han tardado menos en sucumbir, yo no quise matarlos, el hambre fue su
asesina, a mí me pasa que tengo hambre de tu boca, pero ahora eso ya da igual,
me sangraría seguro si la muerdo. Me moriría de la misma manera, desangrada. <i>No seas
tonta…</i> Ellas siguen ahí fuera con sus vestidos cortos, los tacones
largos, debe ser una contraposición de la moda o yo qué coño sé. Están todos esos
ruidos que se van mezclando entre sus
piernas, desde la habitación es casi imperceptible el sonido pero es fácil
distinguir cual es cada uno de ellos; los tacones tienen ese rugir animal sobre
el asfalto, los ojos ciegos de los hombres en la anatomía de una mujer es el sonido de una
navaja afilada sobre la carne febril y blanda, el humo de los coches sirve de
amortiguador, ¿Te has fijado? Dudo tanto que te fijes en cualquier cosa, pero
no pasaba un segundo en que no me volviera a preguntarte <i>esas tonterías</i> una y otra vez. Te aburría tanto. El ruido de los cubiertos
del restaurante chino, por ejemplo, no los distinguías, o el del sexo húmedo de
lluvia que te parecía tan estúpido compartir. Para ti todos los ruidos son
iguales. Para ti todo es lo mismo. Para
ti todo da igual. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Me faltan ojos para olvidarte. Odio tu manera de amar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Estoy con Hada bebiendo cervezas; sólo tres al día, sólo
tres, ella dice que eso relaja y te hace
olvidar, yo sigo bebiendo para suponer que sí o por si acaso. Eso es todo lo
que hacemos. En el fondo no necesitamos nada más. Alguna vez lloramos sin saber
muy bien por qué. Alguna vez reímos por el mismo motivo. Quién sabe lo que nos
está pasando. Quizás seas tú o todas las personas a la vez que hacen una
multitud detestable. Tal vez se nos hayan ahogado todas las sombras esta noche.
Supongo que no es más que eso. Cerramos la ventana, el mundo se queda dormido
dentro de la habitación, luego nos sentamos en el suelo con la cabeza boca
arriba imitando a tus peces como si ahí sentadas la vida, de repente, fuera a
volver a nosotras.<o:p></o:p></div>
La paciente nº 24http://www.blogger.com/profile/16709909946628768971noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1184694036430042325.post-17924474371583023902014-03-04T11:57:00.002+00:002014-03-04T12:05:31.540+00:00El movimiento del silencio<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjofR9nh6_p7DWPDJJgTHE9IFFyqwNTzTWQeSWkYOXtcXaWnwY3zGXGybH6MTnF4cSlrMinpkDTI09ey_1RnlQOPneSwX9KJZ85dSde8QY4o80sUwV7jIr-gFjWjoVPftzlSh4-gb_h1v0/s1600/DSC_0036-Editar.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjofR9nh6_p7DWPDJJgTHE9IFFyqwNTzTWQeSWkYOXtcXaWnwY3zGXGybH6MTnF4cSlrMinpkDTI09ey_1RnlQOPneSwX9KJZ85dSde8QY4o80sUwV7jIr-gFjWjoVPftzlSh4-gb_h1v0/s1600/DSC_0036-Editar.jpg" height="212" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i>Tú no quisiste esperar y yo no supe darme prisa<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ha llegado el silencio con sus manos de tenerlo y no
tenerlo, ha llegado el silencio con ese movimiento que te arrebata la boca
cuando quieres abrirla. Llegó para que tú desaparecieras como lo hacen las
sombras en la oscuridad más absoluta. Como lo hacen las cosas que están debajo
de otras cosas. Así. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Desaparece todo, se quedan vacíos todos los pasillos, ni mis
tacones ni tus zapatillas, ni la chaqueta que cae al suelo ni el vestido, ni
los besos en desorden sobre mi pelo, ni
las manos ordenadas sobre tu sexo, ni
los cuadros que sólo yo miraba porque encontraba algo en ellos, ni tu velocidad
ante el desnudo, ni el niño con triciclo, ni los cuchillos, eso que era tan
sólo tuyo y apenas se escapa sin hacer mucho
ruido, el vacío del suelo me dice que no
estás y que ya no queda nada en el pasillo. Sólo ese movimiento del silencio
que camina de un lado a otro mirándome, encaramándome en el tacto de la alfombra
para dibujar tus pies y que caminen de nuevo conmigo. Te has ido.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Te has ido. Por si
algún día hubieras venido.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cómo sería una vida en silencio, dime, puedes tú saberlo,
cómo podría sostenerse el mundo con tanto silencio, a la cama sobrándole un lado,
al armario quedándole un hueco como una herida gigante de bala, los zapatos
abandonados a la suerte de un trastero, universo despojado y mínimo. Yo estoy
aquí, llenando el tiempo de cosas, chocándome con cada uno de tus objetos que
voy recogiendo como si fueran trozos de una taza que mi mano tiró al suelo. No
me atrevo a pegarlos, no sé cómo hacerlo. No sé si quiero hacerlo.<o:p></o:p><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ya no se oye nada en el pasillo, tubería seca por donde ya
no pasa agua, agrietándose de imágenes que no existen, que no están, que pasean
sobre mis ojos como hologramas difusos, como mi cuerpo invisible que lo único que espera es follar
contigo en ese pasillo, aunque ahora sea tarde, aunque todas sus paredes se
encuentren desvestidas y ya los cuadros que
miraba, definitivamente, se hayan caído.<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
La paciente nº 24http://www.blogger.com/profile/16709909946628768971noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1184694036430042325.post-75446465153992011642014-02-17T18:33:00.000+00:002014-02-18T10:38:15.484+00:00Cinesia<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i>"El hombre es un ser multisensorial. Algunas veces se expresa
con palabras". Birdwhistell</i><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Los movimientos son los marcadores genéticos de la cinesia,
o eso dice alguien. Existen marcadores para el “yo”, para el “tú” y para el “nosotros”,
incluso para el “aquí y ahora”. Viven todos esos gestos en el cuerpo, como un
collar extraño, adornado con pequeñas emociones que van cambiando de un lugar a
otro. Aquí en las manos, en las piernas, en la boca, hay un diminuto libro
donde se puede leer de todo. Sin embargo alrededor hay ojos que no saben que lo son. Ahí los gestos
del pasado están perdidos en el laberinto que supone el futuro. Y todo quedaría
así; mis ojos no supieron leer sobre tus labios, lo que ven en presente es el pasado, perdieron cualquier correlatividad y la
posibilidad de volver a ser observados. Los movimientos son el lenguaje de las
emociones. Todo queda expuesto como en un delicado escaparate que alguien se
para a mirar. Pero los avisos son invisibles -no me avisaste de los avisos y
ahora te llevas todos los gestos que no supe leer-. Yo como siempre vuelvo a ese movimiento del “nosotros”,
sigue rodando como un árbol cortado, que llega
a chocar con un montón de troncos donde tu “nosotros” quiere volver a estar en multitud, mientras mi “nosotros” no es más que un "tú y yo" de un simple gesto. Sería para la cinesia algo así como bajar la ceja
izquierda, cerrar los ojos y otra vez, muy poco a poco, empezar de nuevo a morir.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Para empezar a vivir es necesario morir mil veces?<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
La paciente nº 24http://www.blogger.com/profile/16709909946628768971noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1184694036430042325.post-87111461619863626572011-09-11T13:20:00.000+01:002011-09-11T13:20:32.131+01:00_______S<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: small;"><span lang="EN-GB"><i>“My touch
lies where you turn/Your look is in my eyes/Turning to clasp your arms/You hold
my touch in you” </i>Harold Pinter</span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">No fue suficiente hacer el koala en tu
espalda para comprender las curvas; el frío creciendo en las rodillas, la
lluvia golpeándonos el cuerpo, derritiéndose en el cristal pequeño del casco. Y
yo moviéndome, agarrándome, sintiendo la velocidad de las cosas, que se mueven
a años luz, de lado a lado sobre la oscuridad del mundo que cortábamos con el
cuerpo, como flechas hirientes partiendo el mundo, como proyectiles cuyo
trayecto es el mundo, y el mundo; a veces sin coordenadas girándose hacia mi oído.
Tan lento. A., estábamos partiendo el mundo como a veces girar una mano puede partir
un corazón. Todas las luces paralelas, todas las farolas inclinadas como árboles
retorcidos por el viento, el ladrido de los perros alejándose, las paredes de
las casas huyendo unas de otras, las personas caminando hacia atrás, las
palabras que se escapan de la boca, la muerte como una prosa hambrienta
esperando. Parar, y empezar de nuevo a buscar tu olor azul para evidenciar la
existencia de mis manos en tu bolsillo delantero, parar y ser consciente de la
quietud del mundo, que es un hombre cepillándose los dientes delante del espejo,
la enfermedad de una niña, la salud de un perro callejero, el silencio de los
dedos que no se atreven a agarran mucho más allá del vientre. A., no fueron
suficientes los brazos para comprender las curvas, porque tú sigues ahí, con tu
quietud de nube, mientras yo no puedo dejar de pensar ni un segundo en todo
este movimiento. </span></div>
La paciente nº 24http://www.blogger.com/profile/16709909946628768971noreply@blogger.com33tag:blogger.com,1999:blog-1184694036430042325.post-46428186319792573152011-08-21T13:46:00.004+01:002011-08-21T13:51:53.198+01:00And just like that<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSNtolimzhb5Fa7dbkPgSvmust1DkSTwXQr7b-KupHVPcldzr_rAkJai_hCchre2jU3fb8zuKZuLK_OnOHUqFLRQeDLDCwKSxYIn8FYwnPQ5ofHbOUvTuZFCArShxvDh6rZRzarZGDmlY/s1600/spaghetti+western.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSNtolimzhb5Fa7dbkPgSvmust1DkSTwXQr7b-KupHVPcldzr_rAkJai_hCchre2jU3fb8zuKZuLK_OnOHUqFLRQeDLDCwKSxYIn8FYwnPQ5ofHbOUvTuZFCArShxvDh6rZRzarZGDmlY/s320/spaghetti+western.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5643289961127738146" border="0" /></a>
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Aunque tampoco es reconocer la textura del asfalto, ni volver a arañarse la yema de los dedos allí. Es más como un acorde de Abel Korzeniowski y no llevar nada en los bolsillos, ni una sola palabra que podamos recordar, ningún tipo de apetito a cualquier cosa muerta. Que ya ni el sueño venga, nos lleve a cualquier parte, cerca de algo -nada concreto-, tal vez cerca de todo aquello que no haremos jamás, lo que se queda absurdamente sobre las teclas de un teléfono, en las ruedas de los coches, <i style="mso-bidi-font-style:normal">en una caja de zapatos</i>, en cualquier parte. Lejos. Nada nos intoxica, ni nos altera, creo que se parece mucho a la vejez, esa sensación de descuidarnos tanto de las cosas, que al final las cosas se van alejando de nosotros y todo es sentarse en el quicio de una puerta. Esperar, como una hoja que cae –definitivamente cae- al suelo. Y espera, no se sabe qué.</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD" lang="ES-TRAD"> </span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD" lang="ES-TRAD">ººº</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD" lang="ES-TRAD"> </span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD" lang="ES-TRAD">Has vuelto a fumar, justo cuando yo quiero llenarte la boca de humo. Creo que te lo dije ayer: Yo quiero llenarte la boca de humo. El humo es impronunciable, como esa canción es impronunciable <i style="mso-bidi-font-style:normal">al apagarse todas las luces</i>, subir las sábanas hasta la frente, llorar debajo sin que sea suficiente, nada nunca es suficiente debajo de las sábanas, ¿no crees? Son costumbres de una casa: Las puertas cerradas, las ventanas abiertas. No tener nada en la nevera, ni estás tú que te hubiera cortado a pedazos con las tijeras, como acostumbran las buenas peluqueras, que hacen caso omiso a la frase “Córtame sólo las puntas del pelo”. Meterte en el congelador, luego descongelarte trozo a trozo en el microondas. Cosas cotidianas como esas. Buscarte dentro de la casa, en la calle es inútil compararte con la gente –lamento todos esos poemas y canciones que siempre dicen “Te busco entre la gente”-, es más fácil que estés en el silencio de las cosas, me basta con escuchar, atentamente, el ruido de la noche; esa pequeña orquesta que se forma, cuando tiemblan todas las sombras .</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD" lang="ES-TRAD"> </span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD" lang="ES-TRAD">ººº</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD" lang="ES-TRAD"> </span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language:ES-TRAD" lang="ES-TRAD">Todo termina así; tan calladamente. Las miradas que no existen, los pañuelos diciendo adiós sobre las narices. Ni fue verdad ni fue mentira, sólo un truco de magia en el que creímos. A la chica le cortaron la cabeza y fue verdad, pero sigue viva. Hay un cuerpo decapitado que camina y regresa a ti como un perro que no se olvida del camino. Pero no hay nada ya, no hay casa ya a la que volver, sólo un hueco donde ha sido demolida. Un abismo de escombro y ruina que el perro olisquea y gime, y mira de un lado a otro buscando una respuesta, porque todas las respuestas están a un lado u otro de los hombros, ¿te has dado cuenta? Pero el cuerpo no tiene cabeza que girar, la cabeza no tiene hombros para preguntar, ni el perro lo es, porque no sabe cómo alimentarse en la calle y siempre regresa a casa buscando, sobre el cuenco, el truco de magia. </span></p>
<br />
<br />La paciente nº 24http://www.blogger.com/profile/16709909946628768971noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-1184694036430042325.post-59360071746386550072011-07-30T12:11:00.003+01:002011-07-30T12:49:25.141+01:00En mayúsculas<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtsGW-iHqcJBQTIHDdN9qte46gLAbujvu5NBmo5u4BznbMVLF_HEC_Bdja_XIfUCAkXfePloPS2lGMWHYKkWK1CI3iVgN29EdIGZSAabKgJ42l8jHl-cpoHpH4AcI2S2N95fzSTkr-sE0/s1600/DSC_0344-Edit-Edit.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtsGW-iHqcJBQTIHDdN9qte46gLAbujvu5NBmo5u4BznbMVLF_HEC_Bdja_XIfUCAkXfePloPS2lGMWHYKkWK1CI3iVgN29EdIGZSAabKgJ42l8jHl-cpoHpH4AcI2S2N95fzSTkr-sE0/s320/DSC_0344-Edit-Edit.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5635101603106291522" border="0" /></a><br /><br /><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="text-align: right; font-family:times new roman;" align="right"><span style="font-size:85%;"><i style=""><span lang="ES-TRAD">aunque las minúsculas</span></i></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: right; font-family:times new roman;" align="right"><span style="font-size:100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal"><span lang="ES-TRAD"><br /></span></i></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: right; font-family:times new roman;" align="right"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:100%;"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >No era el comienzo, eso no era.</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >Ni el camino, ni un vaso,</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >ni el agua dentro del maletero,</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >ni el sol de julio desde la cornisa</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >cuando se desmaya.</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >Eso no era.</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >Fueron gritos en el aserradero.</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >Fueron insectos tullidos en el desierto.</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >No era eso.</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >Desde dentro a fuera vinieron a roer</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >una manzana</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >por donde se siente. Las ventanas</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >los teatros de Cartagena, y los ojos</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >dormidos de la piel a cinco minutos</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >de los escenarios</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >del cuerpo.</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >Porque nunca hubo un comienzo.</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >Ni un abrir antiquísimo, como dije.</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >En las altas puertas de los sueños,</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >separarse en cante.</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >Separarse en pestañas y monte</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >de Venus;</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >eso es lo que era.</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >A catedrales vacías, outlets,</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >botellas de cerveza, gente tuerta</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >paseando sobre las aceras:</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >tardes sin la forma de una nube.</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >Seis de la tarde en senda de oveja,</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >Seis de la tarde y sobredosis</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >en cansancio</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >en las piernas</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >Frecuentando edificios como llagas</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >infinitas al borde del polen.</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >Seis de la tarde contra los cristales</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >y tobillos leprosos</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style="mso-ansi-language:ES;mso-fareast-language:ESfont-size:100%;" >en punto,</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style=";font-size:100%;" >en la 407, verde, recia y dactilar.</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style=";font-size:100%;" ><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family:times new roman;"><span style=";font-size:100%;" ><span style="font-size:78%;">[Con J.J. García Rodríguez, mua poeta]</span><br /></span></p><br /><br /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.estvideo.com/dew/media/dewplayer.swf?mp3= http://dl.dropbox.com/u/3527782/02%20Doble%20salto%20mortal.mp3&bgcolor=424242" height="20" width="200"><param name="movie" value="http://www.estvideo.com/dew/media/dewplayer.swf?mp3= http://dl.dropbox.com/u/3527782/02%20Doble%20salto%20mortal.mp3&bgcolor=424242"></object><br /><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:78%;">Lapido & Amaral .- Doble salto mortal</span>La paciente nº 24http://www.blogger.com/profile/16709909946628768971noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-1184694036430042325.post-17228559363292092572011-07-26T10:29:00.002+01:002011-07-26T10:52:04.181+01:00On time<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRW3wmWtDNwDOKTUpejq7UHt8CWffN2P02_oM51CBgBIU7pLMMcHtc483pX__rN7rqwspU-MSSyBX14pdTfWDw7qtsff2OTT3zgf28b72jYIm-u7hborG8TJMMPgBHdMqnzu2AyqEpTl4/s1600/aeropuerto-Edit-2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 201px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRW3wmWtDNwDOKTUpejq7UHt8CWffN2P02_oM51CBgBIU7pLMMcHtc483pX__rN7rqwspU-MSSyBX14pdTfWDw7qtsff2OTT3zgf28b72jYIm-u7hborG8TJMMPgBHdMqnzu2AyqEpTl4/s320/aeropuerto-Edit-2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5633596391046555650" border="0" /></a><br /><br /><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if !mso]><object classid="clsid:38481807-CA0E-42D2-BF39-B33AF135CC4D" id="ieooui"></object> <style> st1\:*{behavior:url(#ieooui) } </style> <![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">El aeropuerto llega con retraso; olvido de combustibles y abordajes. El tiempo es el único que vuela sin servicio meteorológico, no despega la niebla, las horas están fuera de servicio, hay aparcamiento para los pasajeros sobre la pista de los asientos, facturamos el cuerpo en la Terminal del olvido donde nadie dice nada, sólo nos informa el silencio salvaje a las dos de la madrugada, algunas chocolatinas duermen en el suelo malheridas por los pies inquietos de niños y niñas. Pasan siete horas en una ciudad desconocida para ella que se sienta a mi lado y me dice “Una gordura de risas” con su vestido azul [y su acento] que es como mirar por la ventanilla del avión el azul del cielo, que es sólo tela, en un día donde sólo la tela puede levantar el vuelo. Te escribo un mensaje, en el cual te explico que duermen a mi lado, que me divierto contando la respiración y el movimiento de sus manos, que juego con todo lo vacío como si fuera una ciudad de principios del XVIII, comunal y esclava, lo domino casi todo, sólo se me resiste el anochecer y el temblor sobre las rodillas de alguna pareja que sale movida en la foto, porque he perdido el pulso, la maleta y el sueño. Ella es de Jaén e inventa con el roller una almohada, un pedal nocturno hacia lo que no está despierto en el mundo, que se hace pequeño y oscuro en sus ojos pequeños y oscuros. Me pregunta si quiero dormir, le respondo: Ya estoy durmiendo. Así queda el aeropuerto, un gigantesco <span style="mso-bidi-font-weight:bold">coche-cama compartido, un viaje sin movimientos ni carreteras ni espacios aéreos, sin llegadas ni salidas, sólo ese reloj que va y viene con sus manecillas, el cansancio que nos va doblando muy despacio, imperceptiblemente [el cansancio tiene cuidado de que no nos demos demasiada cuenta y entra dentro de nosotros como las navajas pequeñas]. El aeropuerto duerme, los aviones duermen, ella duerme y yo aún no he recuperado el pulso, ni la maleta, ni el sueño.</span></span></p>La paciente nº 24http://www.blogger.com/profile/16709909946628768971noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-1184694036430042325.post-72243849505779120662011-05-29T22:18:00.001+01:002011-05-29T22:19:39.051+01:00garabatos<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language:ES-TRAD">Nada me dice un pájaro del cielo, -sentada en el banco del parque-, nada el cielo del aire, nada el aire del tiempo, nada el tiempo de la distancia, nada la distancia del sol, nada el sol del calor, nada, nada, nada. Pareciera que todo se ha quedado mudo, ciego, sordo, nadie dice nada, nada, nada. Nadie dice nada. Y todo se asemeja al eco que deja en los oídos la potencia de los altavoces después de un concierto de heavy metal. Hay una niña en el parque que se queda callada y dibuja un corazón en el tobogán mientras los niños le pegan un chicle en el pelo o miran debajo de su falda o juegan a besarla. La niña no sabe lo que es el amor y sube al tobogán por la rampa y no por la escalera, sabe la función de una escalera, sabe que los demás suben la escalera, peldaño a peldaño y llegan arriba y se lanzan y ponen sus pies firmes en la tierra al bajar, pero ella sube por la rampa, como los amantes huyen por las ventanas, los presos por las alcantarillas de la cárcel, los ladrones por los tejados, el hambre por la cuchara, dejando un extraño silencio semejante a la nada dentro de la habitación, de la celda, de la azoteas, de las entrañas, entonces te das cuenta que siempre –hagas lo que hagas- <span style="mso-spacerun:yes"> </span>llegas irremediablemente al mismo lugar, como si de verdad<span style="mso-spacerun:yes"> </span>no te hubieras movido, como si no hubieras hecho nada, ni siquiera lo contrario, pero el silencio, o las tardes que no tienen sonido pronuncian a veces la palabra ruido aunque no hay nada dentro del ruido porque ese ruido no es un ruido de cacharros de música o de desorden, es el ruido dentro de la nada, ese silencio, como la niña que pinta un corazón en silencio sin saber nada del amor, mientras los niños le levantan la falda y ella sostiene las piedras dentro del puño cerrado, piedras que no lanza porque no existen, ni saben de cristales rotos, ni cabezas heridas, ni de niños estúpidos que quieren verle las bragas y el corazón que pinta respira sobre el tobogán, respira el tobogán sobre el papel y el papel bajo unos dedos que son un garabato pintados <span style="mso-spacerun:yes"> </span>por otra mano, que es otro garabato que soy yo como la nada o el silencio o el amor, o la distancia.<o:p></o:p></span></p>La paciente nº 24http://www.blogger.com/profile/16709909946628768971noreply@blogger.com28tag:blogger.com,1999:blog-1184694036430042325.post-81762452168866966142011-05-07T19:09:00.003+01:002011-05-07T19:11:55.136+01:00El negocio por horas<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if !mso]><object classid="clsid:38481807-CA0E-42D2-BF39-B33AF135CC4D" id="ieooui"></object> <style> st1\:*{behavior:url(#ieooui) } </style> <![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><span style="font-style: italic;">parecía de los años en que todo era silencio y se iluminaba con velas o 'quinqués'. La gente cenaba y luego se dormía. [Los clientes todos conocidos y quejándose de la CFE.]</span> Se parecía a eso, cuando la felicidad era sólo una luz pequeñísima al fondo de la cocina, una sensación de sombra y miedo que duraba cuatro horas dentro de un vaso de cristal, o alguna porcelana de héroes o cisnes, que llevaban la espada y las alas llenas de cera por el recorrido del tiempo, que era rojo, verde, blanco, según el color de la vela. El tiempo era un color que se derretía en una figurita que estaba sobre la mesa. Y las manos de papá cortando la comida a tientas. Escuchar juntas la radio del abuelo, tan juntas, como si la radio fuera un bidón lleno de fuego que nos daba calor en un callejón cualquiera. Entonces la noche era más noche, tenía la contundencia de unas rodillas cuando se pide perdón o a la inversa. Y todo se hacía pequeño, exactamente del radio de la iluminación de la vela. Al recorrer el pasillo, la mano naranja para protegerla del viento, todo iba apagándose a nuestras espaldas, ya nada existía detrás, pero tampoco había nada delante, sólo la luz, como un dios diminuto y caliente que nos enseñaba dónde estaba el presente. Comprender la luz -esa del final del túnel-, sólo como alguien que corre -dentro de un apagón- con una vela encendida hacia no sé dónde. Dar igual a dónde. La felicidad era eso, comprobar que el fuego de la vela también quema. Mamá apagando la llama con sus dos dedos mojados en saliva, que la electricidad lo fuera despertando todo de su quirúrgica anestesia: El fútbol en la tele, el salto del resorte de la tostadora, el parpadeo de las lámparas de la sala, el timbre de la puerta, el bostezo de las horas en un reloj eléctrico…Pero, sobre todo, la felicidad era mamá diciendo que la oscuridad es la manta con la que se tapa el mundo para desaparecer del todo.</span></p><br /><br /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.estvideo.com/dew/media/dewplayer.swf?mp3= http://dl.dropbox.com/u/3527782/2%20-%20ECHELON.mp3&bgcolor=424242" height="20" width="200"><param name="movie" value="http://www.estvideo.com/dew/media/dewplayer.swf?mp3= http://dl.dropbox.com/u/3527782/2%20-%20ECHELON.mp3&bgcolor=424242"></object><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">Echelon-Idaho</span></span>La paciente nº 24http://www.blogger.com/profile/16709909946628768971noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-1184694036430042325.post-91926945103427336582011-04-16T14:57:00.002+01:002011-04-16T15:04:34.121+01:00Un billete de autobús para mi mariposa<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Tu ciudad es domingo y sólo piensa en secuestrar autobuses llenos de mariposas que van hacia el sur. Que vienen sin llegar jamás a una primavera de <i style="">sol blanco</i> donde todas las tardes van mal porque han equivocado muchas veces la hora de salida. Donde el calor todo lo pone lento e indeciso, incluso la amplitud de las alas que ya nos han arrancado. Ay, mariposa, aquí hace frío y no funciona la radio, no hay noticias de los rascacielos, ni de las huelgas, ni de los asesinos. Sólo se apagan las puertas provocando variaciones mínimas en un sistema caótico, como tu efecto, mariposa, ay. No demores tu vientre sobre el cristal de la ventana por pensar que el paisaje se está moviendo. Tú –pequeña- dentro de un autobús sin árboles, veloz dentro de la velocidad… Ven mariposa, ven descalza hacia el centro exacto de mis ojos. Cuando vuelas no existe la calle, ni los semáforos en rojo, ni los pasos de peatones, así que tú ven, ven a desordenarme el tiempo y los resortes que saltan por toda la habitación como saltaba de niña para ver lo que había detrás de los muros y las limitaciones. Ábrete paso, mariposa, ven, tráeme a veces el llanto, el desastre, las heridas, la tristeza. Ay, mariposa silenciosa, si se pudieran los agujeros en las paredes, las ventanas de Cortázar, las manos al otro lado de la cuerda, contigo, ay mariposa. Contigo siempre. Ven, ay, ven, a revolotear una y otra vez dentro de mi estómago.</span></p><br /><br /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.estvideo.com/dew/media/dewplayer.swf?mp3= http://dl.dropbox.com/u/3527782/07_Mariposa%5B1%5D.mp3 &bgcolor=424242" height="20" width="200"><param name="movie" value="http://dl.dropbox.com/u/3527782/07_Mariposa%5B1%5D.mp3" bgcolor="424242""></object><br /><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:85%;" >Pedro Luis Ferrer</span> -<span style="font-family: trebuchet ms;font-size:85%;" > Mariposa</span>La paciente nº 24http://www.blogger.com/profile/16709909946628768971noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-1184694036430042325.post-87012202774589937292011-02-24T11:36:00.001+00:002011-02-24T11:36:00.165+00:00Peces en los zapatos<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">La cortina se mueve a empujones del aire, miramos ese movimiento desde el borde de la cama, como olas verticales dentro de la habitación. Comprender la tendencia que genera las ondas mecánicas, regresando justo al mismo punto de inicio, por la fuerza de la gravedad. Calcular su propagación y velocidad, acariciando con las manos el aire que queda entre tu pierna y la mía. Sé que –en ese momento- cierras los ojos contra el viento, que siempre lo haces contra el viento, como dices que lo haces; soñando de repente con una debilidad insistente en el cuello. Sintiendo la atracción que ejerce mi hombro sobre tu cabeza, gravitando bajo la piel. Saber, sentada al borde de la cama –junto a ti-, cuál es la dinámica del mar dentro de estas cuatro paredes. Medir la humedad con la continuidad de suspiros que se extienden por la cortina, el pulmón de la cortina, modificar con la tela el color de las olas, moldear el estado de los líquidos con los ojos, la posibilidad del agua mojándonos los zapatos, el salto de los peces sobre la alfombra, la intención de silencio que tiene toda profundidad, una caracola que se asusta al ver a un monje hinduista, el tesoro pirata de Levasseur, Poseidón ayudando a los griegos… la habitación se inunda mientras te beso –tímidamente- el pelo. Todo es una pecera a punto de derramarse porque dos peces gigantes quieren aprender a nadar. Creer entonces, que cualquier probabilidad de los mares, comienza en los límites húmedos de los besos. Aunque esos besos; vertebrados y acuáticos, se den a kilómetros de distancia.<br /></span></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><br /><span lang="ES-TRAD"></span></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><span style="font-size:85%;">[ao eoo ei 24 i ia]</span><br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"> </span></p>La paciente nº 24http://www.blogger.com/profile/16709909946628768971noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-1184694036430042325.post-5387312727258701052011-01-25T11:20:00.010+00:002011-01-25T11:49:14.908+00:00El sonido de los abrazos<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if !mso]><object classid="clsid:38481807-CA0E-42D2-BF39-B33AF135CC4D" id="ieooui"></object> <style> st1\:*{behavior:url(#ieooui) } </style> <![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p style="font-style: italic; text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;"><span lang="ES-TRAD">Al sostener el cemento -durante un cierto tiempo-, sobre la mano, la superficie se seca y agrieta, cuando eso me sucede siempre pienso en el tacto de una crevasse; una crevasse es una abertura natural en un glacial. Se deben a los movimientos de éstos, que se rompen al adaptarse a la pendiente cuando ésta se vuelve importante. Eso dice la Wikipedia. El pasillo está lleno de grietas como crevasse, y hoy, de todas ellas ha salido el texto y la imagen de abajo, lo he leído tantas veces que el papel ha sido como el cemento sobre mis manos, agrietándolas, hasta convertirse en hormigón y producir -con el movimiento de los brazos-, una crevasse gigante.</span></span></p><br /><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtKHfmfhyphenhyphenCEBZlAtE67fc09zrOG0OS69_TpNYjp-ePphnKOIsFXD050nbemiE-9Xf-8P9wUJUDaGX6MqCdcPfyhXmP1tdttRaBIN6ShmzYjPmXgZ-2fbIjqhELUwaQvrjBXLYjCfPcKXw/s1600/chagal26.jpg"><blockquote><br /><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 214px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtKHfmfhyphenhyphenCEBZlAtE67fc09zrOG0OS69_TpNYjp-ePphnKOIsFXD050nbemiE-9Xf-8P9wUJUDaGX6MqCdcPfyhXmP1tdttRaBIN6ShmzYjPmXgZ-2fbIjqhELUwaQvrjBXLYjCfPcKXw/s320/chagal26.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5566083716517840098" border="0" /></blockquote></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size:78%;">Marc Chagall. Life and Love</span><br /><br /><blockquote></blockquote><br /><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 35.45pt; color: rgb(192, 192, 192);" align="right"><span style=";font-family:";font-size:85%;" lang="ES-MX" >[</span><span style="font-size:85%;"><b style=""><i style=""><span style="font-family:Georgia;">entiendo que tu amor traspone todo refugio, </span></i></b></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 35.45pt; color: rgb(192, 192, 192);" align="right"><span style="font-size:85%;"><b style=""><i style=""><span style="font-family:Georgia;">quema todo sin armas/Luis Alberto Spinetta</span></i></b></span><span style=";font-family:";font-size:85%;" >]</span></p><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--><span style=";font-family:";font-size:10pt;color:black;" ></span><span style=";font-family:Georgia;font-size:10pt;" lang="ES-MX" ></span> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt; line-height: 150%;"><span style="line-height: 150%;font-family:Georgia;font-size:100%;" lang="ES-MX" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt; line-height: 150%;"><span style="line-height: 150%;font-family:Georgia;font-size:100%;" lang="ES-MX" >Esa tarde te recorrí como las cantidades avanzan: de menor a mayor. Leí tus viejos relatos, dolores insoportables y ‘pasiones imperiosas’. Fui de arriba abajo como trazando latitudes violentas, sin sangre; pero sobre ti. El cuerpo al que a veces me entrego. Con dulce agua. Y sin hacerlo. No había canciones mexicanas ni españolas, solamente silencio. Bohemia y frío de habitación. Y cataclismos. Mis labios pronunciándote en antiguas fotografías de colores amarillos y verdes. Y nunca me gustaste tanto como cuando sentí que no te conocía. Es como decir ‘nunca te amé tanto como cuando sentí no te tenía’. Pero no. Sucedían las extremidades en<span style=""> </span>momentos equivocados. Los restos de un alud mediocre. Por lo demás, eran respiraciones pausadas. Las piernas estaban desnudas y mi cabello húmedo. La boca me dolía. El frío penetraba mis pies como una espada. Debes saberlo, somos el calor que nos buscamos, sin encontrarlo, por las noches invernales. Tan inútiles. Debes saberlo porque el ardor recorriendo la garganta lo conocemos las dos: <i style="">cuando nos hemos bebido mucho</i>. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt; line-height: 150%;"><span style="line-height: 150%;font-family:Georgia;font-size:100%;" lang="ES-MX" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 35.45pt; line-height: 150%;" align="center"><span style="line-height: 150%;font-family:Georgia;font-size:100%;" lang="ES-MX" >Y te digo: <i style="">estoy temblando, y se me está secando el cuerpo</i>.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 35.45pt; line-height: 150%;" align="center"><span style="line-height: 150%;font-family:Georgia;font-size:100%;" lang="ES-MX" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt; line-height: 150%;"><span style="line-height: 150%;font-family:Georgia;font-size:100%;" lang="ES-MX" >También porque ahora, sé del aroma de la tinta fresca cuando se está sin ropa. No pueden verme sin sacarse los ojos. No puedes llegar a mí sin irte de ti. Tal cual tus besos. La tarde aquella partió al mar sobre un barco de papel. Lo firmé con la lengua. Con un canto de voces profundas y nítidas. Agridulces.<span style=""> </span>No te he dicho como era el azul en su centro. Tampoco la urgencia de mis manos a la orilla. O el hambre aquella de agrietar el vientre con dos dedos. Como una ventana a vacíos insólitos y morder sus bordes, abrir la boca grande para que entre la tierra. Hay imágenes que recuerdo, sin embargo. Cómo tu locura, entre melodías y guerra, revoloteaba sobre una espalda femenina. Las espaldas para mí siempre han sido largos y gélidos pianos. Una marcha de huesos que he de seguir muy bien. Tal un estómago y sus cuerdas. Mi pequeñez y tu grandeza. O hacerte el amor en idiomas gitanos con violines dramáticos. Después de eso, sólo puedo seguir tus pasos blancos. Te estoy escribiendo como besándote las raíces de los píes. <i style="">Te estoy amando</i> <i style="">aun entre estás frías cosas</i>. Repitiendo instantes íntimos donde deseamos introducir dedos en brechas gigantes. Todo eso que se ha ido contigo. Que no podremos nombrar jamás. Se mantiene estático a las luces. Y a los parpadeos. Queda dentro de un vuelo suspendido de notas armoniosas. Te llamo desde una esquina de la tarde que adormece. Seis horas más hacia ti. Comienzo a hablarte desde mi indómita vida: <i style="">voy a dejarte cuando ya no exista más música y libros</i>. Cuando hayamos definido exactamente como convergían los colores de la noche. Y claro<i style="">, </i>a qué sabe<i style=""> el sonido de los abrazos </i>dentro de nuestras manos. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 35.45pt; line-height: 150%;" align="center"><span style="font-size:100%;"><b style=""><span style="line-height: 150%;font-family:Georgia;" lang="ES-MX"> </span></b></span></p><div style="text-align: right;"><span style="line-height: 150%;font-family:Georgia;font-size:11pt;" lang="ES-MX" ><span style="font-size:100%;"> Ofelia Waltz</span></span><br /></div></div><br /><br /><br /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.estvideo.com/dew/media/dewplayer.swf?mp3= http://dl.dropbox.com/u/3527782/11%20-%20In%20your%20memories.mp3&bgcolor=424242" height="20" width="200"><param name="movie" value="http://www.estvideo.com/dew/media/dewplayer.swf?mp3= http://dl.dropbox.com/u/3527782/11%20-%20In%20your%20memories.mp3&bgcolor=424242"></object><br /><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:85%;" >Praha-In Your Memories</span>La paciente nº 24http://www.blogger.com/profile/16709909946628768971noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-1184694036430042325.post-41983895350357963722011-01-13T11:12:00.003+00:002011-01-13T11:19:41.224+00:00Donde<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgE5PtvE-xUUINAAUaTYeq6qNg2LQAcw0Hv25Gw0CnA89VCa49GNDKjN5liy703x-NtxYF8DMoHKb0FzhqZ6FYXGHnxc3pHLTZwQcqjsiVgvONWWF6T7zsz-5Sgnq5mFgBx2RbiaInYC6M/s1600/Berl%25C3%25ADn.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgE5PtvE-xUUINAAUaTYeq6qNg2LQAcw0Hv25Gw0CnA89VCa49GNDKjN5liy703x-NtxYF8DMoHKb0FzhqZ6FYXGHnxc3pHLTZwQcqjsiVgvONWWF6T7zsz-5Sgnq5mFgBx2RbiaInYC6M/s320/Berl%25C3%25ADn.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5561626960962983954" border="0" /></a><br /><br /><br /><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">A pesar de los ojos, estás donde las cosas se despiertan cada día; en la promiscuidad del reloj o en la boca grande de un túnel. Cuando pasa un tren con su melena corta. Frenando. Y los raíles se cruzan unos con otros sin llegar a ninguna parte. Donde hay mujeres con trajes de flores, como primaveras atrapadas al borde de los pespuntes. Solas. Con la mirada enterrada en los cristales. La costumbre de maletas abandonadas en el andén bajo los abrazos de los amantes. El humo que desciende con su caligrafía miope, derrotado, en un suspiro de vagones. De vez en cuando los pañuelos buscan una mano. Tristes, blancos. No distingo los carteles de salida de los de llegada, estas en ese punto que es tierra de nadie. De vez en cuando la sensación de haberme ido de algún sitio sin haber estado. Pero tú sigues ahí, donde los destinos son animales hambrientos, entre bosques eléctricos y periódicos que envuelven pescados. En los agujeros de los tickets usados que duermen en el suelo. De vez en cuando el deseo se sube al tren para tocar el botón de alguna parada, al azar. Incluso las máquinas se detienen en los momentos más inesperados. Probablemente tú no me busques al otro lado de nada. Inútilmente corro detrás de tus imágenes, las cabezas de la gente se despiden en el aire hablando de siempre a la velocidad de jamás, se van muriendo remotas como el ruido de antes. Es tarde. Ya los bancos de la estación sólo esperan a que se siente la noche. Es en vano este espacio, aunque sigo necesitándote aquí, donde todo se marcha hacia otra parte.</span></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><br /><span lang="ES-TRAD"></span></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><span style="font-size:85%;">[Sé de esa chica que me lee desde la peluquería -mientras trabaja- y se pregunta por qué tengo tan mala suerte]</span></span></p><br /><br /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.estvideo.com/dew/media/dewplayer.swf?mp3= http://dl.dropbox.com/u/3527782/01%20Riverside.mp3&bgcolor=424242" height="20" width="200"><param name="movie" value="http://www.estvideo.com/dew/media/dewplayer.swf?mp3= http://dl.dropbox.com/u/3527782/01%20Riverside.mp3&bgcolor=424242"></object><br /><span style="font-family: trebuchet ms;font-size:68%;" >Riverside - Agnes Obel</span>La paciente nº 24http://www.blogger.com/profile/16709909946628768971noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-1184694036430042325.post-31035607881124507772010-12-11T11:53:00.001+00:002010-12-11T11:57:20.500+00:00I belong here<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">La mota de polvo viaja dentro de la luz, flota sobre finísimos hilos de aire, como la pálida sonrisa de un niño enfermo que tras la ventana persigue la vida de afuera, el desorden de adentro, todos los toboganes del domingo, los juguetes jugando solos en el suelo. Sueña/desea. Asomándose con el pelo revuelto en mechones largos/amarillos; el sol -que es otra mota dentro del universo- espera. No escribiré hasta que la mota de polvo caiga al suelo, hasta que sea el segundo de un reloj que marca el comienzo del suelo. Como si los comienzos se pudieran marcar de alguna manera concreta. Con algún movimiento, en algún giro exacto y quieto. Preparados, listos, ya. <span style=""> </span>Pistoletazos del tiempo.</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">La arena se mueve sobre el calor. Pirámides de soles en los dedos. Juega el lápiz, insisten las letras, que zumban como moscas. Las palabras siempre abandonándome los ojos, ciñéndome las manos con una tonta inteligencia, no escribiré hasta que deje de existir el asfalto; el ruido de los coches, los callejones estrechos, las luces ardiendo en un cielo que no es cielo. Afuera, donde dicen la vida. ¿Qué será la vida para un bebé que permanece dormido dentro de la cuna? Escribir como un bebé que duerme dentro de la cuna. La vida no es más que un tránsito de peatones cruzando pasos de cebra, un fajo de billetes de tiempo en bolsillos ajenos. Robar bolsillos, gastarse el tiempo. Afuera crece el día bajo las miradas de todos los niños enfermos que miran tras el cristal, y se muerden los sueños subido a libélulas gigantes que los transportan hasta donde existen esos pequeños cadáveres de ilusiones colgados como llaveros. Escribir como un bebé que aún no sabe de todo eso, que sólo ve desde la cuna cómo caen las partículas de polvo con su silencio lento, la sonrisa<span style=""> </span>inocente en los labios por los pequeños misterios del mundo, los domingos ciegos que sólo se miran pasar. Porque quedarme callada será perfecto, así el mundo se hará sordo, así utilizará ese silbato para perros –aún oyéndolo-, no le haré caso. Me haré la ciega. Me quedaré dentro de la cuna, porque sólo soy una niña que mira tras el cristal; enferma, doblemente enferma de libélulas y sueños.</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"> </span></p>La paciente nº 24http://www.blogger.com/profile/16709909946628768971noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-1184694036430042325.post-45398171216280657452010-10-25T02:14:00.009+01:002010-10-25T02:14:00.088+01:00Cóseme el mundo<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if !mso]><object classid="clsid:38481807-CA0E-42D2-BF39-B33AF135CC4D" id="ieooui"></object> <style> st1\:*{behavior:url(#ieooui) } </style> <![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Seguramente podría permanecer muerta sobre el banco del parque sin que nadie se diera cuenta. Adoptar esa postura rígida que tienen todos los vivos. Una actitud doméstica [la vida es un horno y la muerte una nevera, luego la Biblia nos habla de la conversión de los electrodomésticos; el cielo, el infierno, todo eso], leer un libro con los bordes cosidos, ya no hay libros con bordes cosidos, se ha perdido el oficio de la costurera. <i style="">El libro está roto mamá, cóseme el libro con aguja e hilo</i>. Acercarme mucho al estado de las cosas, aprender de la individualidad sustancial de los objetos, de su propiedad de mutabilidad y la capacidad para asociarse con otras cosas. Estar aquí, <i style=""><span style="color:black;">en la pequeña eternidad que el hombre crea para sus propias muertes</span></i> –Orozco-, la eternidad para un objeto es un banco, una plaza, el nombre de una calle, o un monumento. La eternidad de un muerto son sus huesos, nuestra “cosa” son nuestros huesos y así. Podría permanecer días sobre ese banco, tal vez un perro venga a olisquearme o quizás se acerque el mundo con su olfato de lobo para devorarme lo que le quede de hambre; el mundo nos huele el hedor y nos desecha sin interrogantes. <i style="">El mundo está roto mamá, cóseme el mundo con aguja e hilo.</i> Clavame en el acerico del cielo las alfileres una a una, la necesidad de llorar un poco y un beso de los tuyos. <i style="">¿Cuáles serían las costuras del mundo?, mamá. Los bordes continentales, cariño.</i> Podría permanecer en ese banco de madera, como un ataúd descapotable y al aire libre, alguien tiraría una moneda seguro, pero nada más. Tal vez el frío. <i style="">Cuando llueve en domingo mientras tú estás abandonado, y no comprendes cómo vivir sin cuerpo, y cómo no vivir puesto que tienes cuerpo</i>, Holan sabía que se está solo más allá de la soledad, solo de uno mismo, solo con la soledad de un asesino que planea un crimen o solo con la soledad de un muerto, <i style="">cuando llueve en domingo y, solo, no eres más que tú</i>, con ese miedo de serlo, con ese temor de sólo ser solo tú y la tarde de domingo. El domingo se va siempre hacia otros días como los cuerpos a otros cuerpos. Es lo que te decía; la asociación –ontológica- de los objetos que se van siempre hacia otros objetos. Cuando yo me fui hacia ti era domingo y otro cuerpo y otro mayo, lo recuerdo ahora en este banco, recuerdo mi infancia, cuando se está cerca de la muerte se tiene que regresar con urgencia a la infancia, yo estuve cerca de la muerte de niña y quise hacerme de golpe mayor, el deseo es siempre así de inconformista o se va hacia otros deseos como las cosas y sus asociaciones. </span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"> </span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD"><span style="">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span></span></span><span lang="ES-TRAD">La verdad es que no te entiendo. Siempre fuiste incomprensible para mí, siempre con esa pasividad de mirarlo todo, y anhelando exactamente aquello que no podías ver. Pero a mí me tenías, me podías ver, me podías tocar, y claro; sé cómo detestabas eso, cómo me detestabas, cómo intentabas deshacerte de cada cosa mía, como una asesina limpiando el crimen, yo nunca quise ser tu víctima, esas cosas no se eligen, lo sabes bien. Nunca te lo dije, pero odiaba esa sombra omnipresente que dejabas al alejarte, cuando te encerrabas en nuestro cuarto a escribir, el mismo cuarto donde dormíamos, donde jugábamos, donde soñábamos…el sonido de las teclas se hacían detestables, era mucho peor que el gemido de los amantes.</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD"><span style="">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span></span></span><span lang="ES-TRAD">Entiéndeme, tampoco era fácil para mí. No iba a sacar nada en claro de todos aquellos sentimientos, trataba de organizar aquel estado de felicidad, todo parecía como esos días irrevocablemente alegres, sentirme fuera de mí, fuera de aquello que era parte de mí, era de algún modo destruirme.</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD"><span style="">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span></span></span><span lang="ES-TRAD">Tampoco te dejabas construir. Lo intenté, supe que ni siquiera eso dependía de mí. Esperar que algo cambiara era una patada que acabé por no soportar.</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD"><span style="">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span></span></span><span lang="ES-TRAD">Pero te quise y lo sabes, me aferré a ti como los suicidas se aferran a las ventanas.</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD"><span style="">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span></span></span><span lang="ES-TRAD">No seas estúpida, tú nunca has querido a nadie, sabes muy bien que los verdaderos suicidas están condenados a lanzarse, o a abrirse las muñecas en canal, o a tener el estómago suficiente para ser capaces. Tú fuiste capaz de abandonarme. Tienes el estómago de una vaca.<br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD"><span style="">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span></span></span><span lang="ES-TRAD">Yo jamás te abandoné.</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD"><span style="">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span></span></span><span lang="ES-TRAD">No me vengas con esas, cuando crucé la puerta, tú ya me habías abandonado hace tiempo. Ya te era desechable. Largarme sólo fue un mero trámite, incluso una manera de sobrevivir.</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD"><span style="">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span></span></span><span lang="ES-TRAD">Sé que no vale la pena recordarlo ahora, pero cuando te marchaste fui corriendo a decirle a mamá que se me había roto el corazón, que notaba un orificio, un hueco. Ella me sonrió, dijo que tenía arreglo, que me lo cosería con aguja e hilo, que eso que se me había escapado dejándome el corazón hecho un trapo, que tú, te llamabas infancia y nunca te irías demasiado lejos. </span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"> </span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Pero hace tiempo no te siento, es extraño asociarte tan sólo con los parques, llamarte de nuevo, intentar que vengas, con esta postura de abandonarme en un banco -ahora, sin ti-, que es estar esperando, como esperan todos los muertos el día de su entierro.</span></p> <span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><br /></span>La paciente nº 24http://www.blogger.com/profile/16709909946628768971noreply@blogger.com29tag:blogger.com,1999:blog-1184694036430042325.post-6945378053298255092010-10-14T12:51:00.001+01:002010-10-14T12:53:42.886+01:00Que todas las balas se queden a medio camino<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p style="text-align: right;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >Por/para Bletisa</span><br /></span></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><blockquote></blockquote><br /></span></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">El miedo no tiene golpe, así que nos resistimos a esquivarlo, es como la bala que atraviesa el aire pero no la percibes, lo peor es hacerte consciente de la herida cuando te miras las manos cubiertas de sangre. No sé de qué Orson Welles, de qué amígdalas, en qué planta de hospital ha nacido el miedo, sólo sé que hoy está en todas las cosas que me rodean; justo al borde de tu cama, en el oxígeno que te sostiene, en el goteo que parece un grifo mal cerrado, pero sobre todo en mi nombre que apenas recuerdas. Me da miedo que me pidas que llame a la peluquera porque a estas alturas te encuentras tan fea, tomarte de las manos repetidas veces, hablarte de tu belleza, pedirte que digas mi nombre, como si quisiera meter los dedos en tu garganta para sacarte el caramelo que está haciendo que te ahogues. Ser la madre y tú la niña: Aprende mi nombre, di mi nombre, pero sólo las uñas manchadas de sangre. A veces el miedo me persigue en tu sueño, cuando tus pulmones hinchados te hacen la respiración más corta, y acerco mi oído a tu boca, por si el oído fuera un espejo que reflejara tu vaho, reconocerte viva. Al escucharte lloro un poco, te acaricio un poco, te beso un poco, te leo un poco, todo lo hago pequeño, a la medida de tu respiración. Luego repito una y otra vez mi nombre, te pido di mi nombre, al despertar, di mi nombre. Y de nuevo el miedo se posa en la boca, en el agua que bebo, en el goteo, en el oxígeno, en las paredes blancas, en todas las cosas, y lloro y pienso que ojalá el miedo sea una bala disparada por un francotirador muy torpe que apunta mal a su destino. Y que por la mañana no haya sangre, y llegues al primer suspiro –sin apuros- <span style=""> </span>deletreando mi nombre.</span></p>La paciente nº 24http://www.blogger.com/profile/16709909946628768971noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-1184694036430042325.post-25229800742013508022010-10-03T11:37:00.002+01:002010-10-03T11:43:38.048+01:00Ya no llueve en Malasaña [II]<div style="text-align: justify;">No puedes saber cuál es la forma del frío. Ni atisbar su anatomía. No hay manos que nos moldeen la vista. Ni ojos que levanten las manos para darnos abrigo. El frío duele porque es blanco y eso blanco es el silencio que acaso valga la pena pintarlo, lentamente, a trazos de labios. Pero yo no le doy forma al frío, es el frío quien me forma a estalactitas del tiempo. Es cierto, sé de ti lo innecesario y una playa. Que a veces las gaviotas se ahogan en el mar que construiste en Atocha, el porche de la casa, los girasoles creciendo bajo los pies donde nos sentamos. Aunque no sean necesarios motivos para los abrazos, me quedo con todo lo innecesario. Ser la mentira que no te importa. Ser la metáfora, la forma que quieras darme, como te apetezca llamarme o conjugarme, todo ese frío que sientes, ese que soy cuando no te abrazo. O cuando dices que no lo hago, sin saber si lo hago. Dime de que nos sirven los abrazos, si no existe el frío dime de qué. Será que quizás precise el vacío como única forma de abrigo.<br /></div><br /><br /><br /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.estvideo.com/dew/media/dewplayer.swf?mp3= http://dl.dropbox.com/u/3527782/19.%20We%20Will%20Never%20Forget.mp3&bgcolor=424242" height="20" width="200"><param name="movie" value="http://www.estvideo.com/dew/media/dewplayer.swf?mp3= http://dl.dropbox.com/u/3527782/19.%20We%20Will%20Never%20Forget.mp3&bgcolor=424242"></object><span style="font-size:78%;"><span style="font-family: trebuchet ms;"><br />We Will Never Forget-Zbigniew Preisner</span></span>La paciente nº 24http://www.blogger.com/profile/16709909946628768971noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-1184694036430042325.post-21373233211881402572010-09-18T05:53:00.002+01:002010-09-18T05:53:00.722+01:00De sopas y Mafalda<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Existen mañanas en las que despertar significa otra cosa. Significa un lugar extraño, una persona desnuda a la que no conoces, caminar descalza hasta el baño, encontrar el baño, beberte la cara en un espejo, buscar en ella algún signo de fragilidad que diga no es necesario que te vayas. Hoy no es necesario que te vayas. Quédate. Vomitar hasta que el cuerpo deje de ser cuerpo, sentir miedo, asumir que sientes miedo de tu propia imagen, de ese rostro que parece la pieza final de un arma que se ha montado cuidadosamente hace más de doce horas, cuando aún las palabras y las piernas eran tuyas, y podías decir y podías andar, esperando que lo insoportable fuera muriendo fragmentariamente junto a todo el alcohol que hayas podido beberte, <i style="">pero la muerte no existe</i>, existe la soledad que es una muerte más grande y bastarda, porque la muerte sólo es un vicio de los vivos [hay quienes tienen poco vicio y se resisten a morir]. Significa rascar en el suelo, limarte las uñas hasta que todo quede a carne viva, hasta que te sangren los dedos ya sin tacto, las grietas en el suelo de tanto escarbar, abrir un hueco donde te quepan las manos, ya cansadas de hurgar sobre tejidos comunes el espacio suficiente para enterrar el corazón, porque dentro del corazón te ha nacido una boca que ha abandonado el rostro y quieres callarla como sea. Hay mañanas de esas, donde lo único que recuerdas son las líneas blancas perfectamente alineadas y cortadas sobre el libro de Mafalda la noche anterior, de nuevo mirar tu rostro en el espejo. Sentir el peso. Disparar.</span></p>La paciente nº 24http://www.blogger.com/profile/16709909946628768971noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-1184694036430042325.post-719153189570997432010-08-23T10:40:00.005+01:002010-08-23T11:09:46.515+01:00Estructuras de ficción<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9xMG-8NMfe-NmO4jTHa5IeQXm3I6bwsSV4O34lMG0c_Z78_aCQEXV_t7h39VY2e7Id-yUdKRXO2FAtGpku1k0EbyRP-sj5jDvNKDDgkQR5skhtrfmKKX5Agt6bsRR8rdvYHhG2R-YHHw/s1600/DSC_0074+como+objeto+inteligente-1-Edit-Edit.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9xMG-8NMfe-NmO4jTHa5IeQXm3I6bwsSV4O34lMG0c_Z78_aCQEXV_t7h39VY2e7Id-yUdKRXO2FAtGpku1k0EbyRP-sj5jDvNKDDgkQR5skhtrfmKKX5Agt6bsRR8rdvYHhG2R-YHHw/s320/DSC_0074+como+objeto+inteligente-1-Edit-Edit.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5508538156395414082" border="0" /></a><br /><br /><span style="font-style: italic;">“La verdad tiene estructura de ficción”</span> Jacques Lacan<br /><br /><div style="text-align: justify;">Podríamos construir una casa en la profundidad del Océano. Días azul oscuro, noches que se dilatan en el adjetivo perpetuo, el frío que no quema pero arde en los ojos como las rayas del Nautilus, y la luna; alargándose ondulante hasta perder la luz en ese cielo. No llovería jamás o estaría siempre lloviendo, aunque los cimientos de agua darían la solidez suficiente, la consistencia acertada para una casa sin peso o con el solo peso de la humedad; de los muebles húmedos, de paredes mojadas, de los colores mojados, de nuestras propias escamas que crecerán con el tiempo cuando el mar nos acepte, si es que <span style=""> </span>puede soportar ese peso.</div><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">No podrás hablar jamás. No podrás decir “Ya no puedo seguir <i style="">así</i> contigo”, ni habrá tinta indeleble para escribirme preguntas, tampoco te escribiré las respuestas. No habrá más remedio que el agua, las botellas de oxígeno y el pequeño oleaje que existe dentro de un vaso vacío.</span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Permanecer en medio del mar, sin nubes ni pájaros ni árboles que vayan cayendo, sin el ruido grande de la guerra, las mordidas de quienes se comen unos a otros por el deseo. Aquí será sumergirse en ese universo mudo al que le rozan los sonidos en la superficie, al que le acaricia la vida de afuera, sin apenas notar que es él quien alimenta esa vida y quien puede acabar con ella. </span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Intensamente azules, por debajo de cualquier referencia. Con un tiempo que no cambia pero pasa con silencio de útero. Podríamos construir una casa en la profundidad del Océano. Porque esa casa sería como regresar a los brazos de una madre, a tus propios brazos que están a punto de romperse. Yo me siento romper en los abrazos, soy allí de pedacitos, pero es sólo como el agua se rompe con los dedos, y la casa, ese abrigo pesado por el agua nos servirá para eso, para que nuestros cuerpos dejen de flotar al llegar a su techo, respirar profundamente, quedarnos sin oxígeno, llenarnos del Océano.</span></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><br /></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><br /></span></p><br /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.estvideo.com/dew/media/dewplayer.swf?mp3= http://dl.dropbox.com/u/3527782/03-mono-silent_flight_sleeping_dawn.mp3&bgcolor=424242" height="20" width="200"><param name="movie" value="http://www.estvideo.com/dew/media/dewplayer.swf?mp3= http://dl.dropbox.com/u/3527782/03-mono-silent_flight_sleeping_dawn.mp3&bgcolor=424242"></object><br /><span style="font-size:78%;"><span style="font-family:verdana;">Silent Flight, Sleeping Dawn - MONO</span></span>La paciente nº 24http://www.blogger.com/profile/16709909946628768971noreply@blogger.com28tag:blogger.com,1999:blog-1184694036430042325.post-645416989729098312010-08-09T19:16:00.000+01:002010-08-09T19:17:30.467+01:00Si por fin un espacio en blanco<div style="text-align: justify;">Si por fin se dieran cuenta de que la voz existe. Si por fin la voz se levantara y llegara al oído. Si por fin el oído que oye la escuchara. Si por fin esa voz fuera la nuestra. Si por fin nuestra voz se escuchara. Si por fin la voz cruzara las ciudades. Si por fin las ciudades atravesaran las puertas y no hubiera puertas en las ciudades. Si por fin las puertas estuvieran todas abiertas. Si por fin no existieran las puertas. Si por fin esas puertas abrieran las ventanas. Si por fin sin ventanas entrara la luz. Si por fin con la luz -en todos los rincones de la casa- no se estiraran ya las sombras. Si por fin todas las casas fueran habitadas por las luces y las voces. Si por fin las casas sólo fueran luces y voces. Si por fin no necesitáramos techos para cubrirnos del frío. Si por fin el frío sólo fuera un banco pálido cubierto de nieve. Si por fin no fuera la figura de un niño tiritando pidiendo en medio de la nieve. Si por fin el niño sostuviera un caramelo en la mano y no unos brazos encogidos por el frío. Si por fin unos brazos se estrecharan sintiendo la carne del niño. Si por fin las ciudades se abrieran para escuchar su propio ruido. Si por fin el niño pudiera sentarse en el banco a jugar con el ruido. Si por fin el ruido sobre las manos del niño. Si por fin el ruido fuera una voz inclinada sobre su oído. Si por fin el niño escuchara una voz. Si por fin todos los niños escucharan una voz y nuestras casas fueran luces. Si por fin tuviéramos algo de voz. Si por fin… si por fin el sueño diera vueltas hasta cambiar de postura.</div>La paciente nº 24http://www.blogger.com/profile/16709909946628768971noreply@blogger.com25tag:blogger.com,1999:blog-1184694036430042325.post-52208156261066875832010-07-30T10:53:00.001+01:002010-07-30T10:56:00.524+01:00Enfoques<div style="text-align: justify;">Me gusta la quietud que tienen las cosas a las dos de la madrugada. El movimiento de un aeropuerto abandonado cuando estás a punto de saltar su muro y sólo los pasos sobre las líneas amarillas pintadas en el suelo, que de hecho dibujas desde el aire como si fueras el avión que entiende bien esas señales. Me gusta ese silencio en el latido de las manos que permanece después de subir el muro y haberlo bajado. La quietud de un pequeño cristal clavado en el brazo, la quietud del muro, la quietud de las líneas, la quietud de los aviones que jamás se asustan de los extraños.</div><p></p><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">.</span></p><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">.</span></p><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">.<br /></span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">A veces me asemejo a una bombilla. De las de las lámparas que hay en la mesilla de noche, de esas que para apagarlas quieren el gesto urgente de una tímida lectura, el susurro de las buenas noches, el beso en la frente a un niño. O simplemente, de esas que necesitan que la muerdan despacio hasta dormir.</span></p> <p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><o:p>.<br /></o:p></span></p><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><o:p>.</o:p></span></p><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><o:p>.<br /></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><o:p><br /></o:p></span></p> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">[Siento la debilidad. Es blanda y esponjosa como las golosinas, pero no deja de ser amarga. Aquí hay debilidad, no sé si te lo dije. Viene muy a menudo los domingos por la tarde, se instala en el vientre y en los ojos, a veces en los pies, es cuando me dan ganas de llamarte, cuando me hago heridas en los labios de tanto pellizcarlos. Tengo toda esta debilidad. Hoy tan alta. Tan impulsiva. Me dice que estoy enferma, que la casa está enferma, que si escucha de nuevo tu voz estará a punto de morir. Se lamenta y me repite que la distancia sigue siendo un hueco dentro de las manos.]</span></p><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">.</span></p><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">.</span></p><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">.<br /></span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Así que el televisor es una biografía, me recuerdas The Elephant Man. Quizás la nuestra en el sofá. Te imagino así, todavía pensando en el espacio. Llenando la calle de luz. La tienda es un dragón que escupe luz desde la lámpara pequeña, de dentro hacia fuera. Te imagino siempre cerrando la puerta de la pequeña tienda, el recorrido hasta la casa. Tus diminutos pasos sombreados en las aceras. La espalda que se aleja. Precisamente el espacio que nos separa es el espacio que nos une, todo ese contenido de materia y energía que consumimos, que nos consume. Luego imagino tocar el rojo chino de tu pared, tan Jeunet, la ventana con los bordes perforados por la humedad, se parecen a los fotogramas, mirar a través de los huecos, ver como danzan los campos y las luciérnagas -en ese espacio-, algo de música regional. Luego, ya de noche, cuando <i style="">se está sola, muy <span style=""> </span>sola</i> y ni siquiera se puede imaginar las voces en el televisor que probablemente ya has desenchufado, entonces, sólo entonces, apago la luz y empiezo a soñar que amanece. </span></p>La paciente nº 24http://www.blogger.com/profile/16709909946628768971noreply@blogger.com29